Des filles qui chantent by WOMA.

L'autre jour, je ne sais pas pourquoi j'ai eu envie d'écouter Barbara. Sans doute à cause de ce livre, ramené à la maison. Je ne l'ai jamais ouvert mais son titre m'accroche à chaque fois que je passe devant la bibliothèque. Peut être un peu plus que les autres. Et ce peut-être parce qu'il dépasse un peu plus que les autres de sur l'étagère avec sa couverture rose vif et ses grosses lettres blanches.

J'écoute donc Barbara et je me dis que c'est une des premières images que j'ai eu d'une femme qui chante. Pourtant mes parents n'écoutaient pas trop Barbara. Non. Niveau chanson française ils préféraient Brel ou Ferré, Bashung ou Manset et un peu moins Barbara. Que des mecs quoi. Pas Piaf, non, surtout pas Piaf. Trop vieux, trop surfait, trop sentimental. Mais parfois au milieu de tous ces chanteurs, les rockeurs de mon père, j'écoutais Barbara. Et les sopranos des opéras de Mozart. Et Tina Turner.

Elles sont toutes si différentes et pourtant elles chantent. Dans ma tête d'enfant, elles étaient chacune dans une petite case, associées à une idée. Barbara, c'était Brel en fille. La reine de la nuit elle, me faisait peur, comme Janis Joplin avec sa drôle de voix. Patti je l'aimais bien aussi. Peut-être parce que c'était en quelque sorte la préférée de mon père. Pour moi, l'éducation sentimentale de la musique n'a pas vraiment été le fait des femmes comme on pourrait le croire pourtant, avec toutes les mélodies sucrées des Yéyés, France, Françoise etc...

Les filles qui chantent ne sont jamais les mêmes. Malgré tous les efforts des maisons de disques ou de je-ne-sais-qui, il n'est pas possible de leur coller une étiquette précise. Quand t'écoutes Brel, Barbara ou Bashung, ce qu'ils mettent dans leur voix, les émotions qu'ils font passer, ça n'a rien à voir avec ce qu'ils sont mais avec leur talent. Avec leur envie. Ces femmes sont toutes si différentes que maintenant, je n'ai plus envie de les mettre dans des cases. Parce que j'ai appris très tôt à ne pas les réduire à ce qu'elles étaient. Et puis de toute façon j'ai toujours pensé que la plus grosse nana du monde de la chanson c'était Sinatra...

Alors ok, y'a un rapport de séduction dans le monde de la musique qui fait que les innombrables chansons d'amour sont un peu stéréotypées. Aux femmes le désespoir d'un amour perdu, aux hommes la sérénade de séduction...

Mais ce qui est beau avec une chanson, c'est que chacun peut en faire ce qu'il veut : Nina Simone a réussi à faire une reprise absolument splendide de « Comme d'habitude » de notre Cloclo national. Pour moi, cette chanson c'est vraiment la preuve que peu importe le genre de la musique ou de la personne, avec de l'envie on peut vraiment faire quelque chose de beau. Si la chanson ne plaît pas sous une forme, elle plaira sous une autre. Et on peut donc en conclure qu'une mauvaise chanson n'existe pas.

by WOMA

Quoi ma gueule ? Qu'est ce qu'elle ma gueule ?

Je n'ai jamais eu de problème ni avec la police, ni avec l'administration – enfin comme tout le monde quoi ;-) -, ni avec la société, ni surtout avec ma nationalité. Mon identité, c'est autre chose mais ma nationalité, je la connais et elle est française.

Alors au début moi, naïvement, un débat sur l'identité nationale, j'ai trouvé ça pas mal, j'ai dit ok pourquoi pas ? Allons y tous, réfléchissons gaiement ensemble à ce qui fait notre identité nationale ! Dans nos belles différences, trouvons ce qui nous rassemble !

Puis je me suis aperçue que déjà identité et nation ne vont pas forcément de pair. Aprés en discutant avec mes amis j'ai vite vu c'était une question complexe, une question que l'on devrait mener sur des terrains philosophiques, sociologiques, universitaires et non sur la place publique, sous le feux des projecteurs qui grossissent et enlaidissent bien souvent tout, orchestrés par ces foutus médias qui gâchent les choses et transforment parfois les avis et la réalité. Enfin j'ai compris que si le débat était facile pour moi et  évident, il l'était moins pour d'autres. Et pourtant tout au long de ma vie j'aurais pu ( du?) le percevoir ça. Du moment où l'on m'a proposé des friands au poisson à la cantoche à celui où l'on m'a parlé perse en passant par celui où l'on m'a photographié au Parc Guell à Barcelone parce que je faisais « couleur locale ». Ce que je veux dire c'est qu'on range les gens vite fait dans des cases selon le lieu où ils se trouvent et surtout selon leur couleur de peaux ou la clarté de leurs yeux ou la profondeur de leur regard ou la hauteur de leurs pommettes. Et moi les cases ça m'emmerde et ça m'a toujours emmerdé. D'ailleurs maintenant j'essaie d'apprendre aux quelques loulous que j'ai sous ma responsabilité que jamais rien n'est blanc ou noir mais que tout est souvent gris, qu'il faut toujours critiquer et aller voir l'envers du truc pour comprendre que,  dans la vie, il y a beaucoup de surprises et que les évidences c'est trop facile, les évidences, c'est pour les enfants, les évidences, ça n'existe pas. Donc dans ma vie, j'ai souvent été tout sauf française. Mais ça m'amusait parce que pour le coup je le savais moi qui j'étais.

A une tout autre échelle, moins nationale que locale, c'est encore la même chose. Mon accent me trahit apparemment. «  Et vous êtes d'ou ? » Déjà ça ne vous regarde pas et en plus je ne le sais pas trop en fait d'où je suis.

De Campagne sur Aude ? Du village où mon grand père repose dans un caveau au pied d'un cyprès. De Paris ?

J'ai lu qu'un géographe disait : «  Chaque individu est attaché à un ensemble de lieux : son lieu de naissance, les lieux d'origine de sa famille, les lieux dans lesquels il a vécu successivement, les lieux qu'il fréquente et qu'il a fréquentés, les lieux de vie de ses proches, mais aussi les lieux plus imaginaires ou projetés comme les lieux de vie souhaités ou de projets éventuels. » Je suis donc d'un peu partout ? Ils ne sont pas très clairs parfois les géographes et ils s'en sortent en concluant que « les territorialités des Français sont profondément transformées par l'accroissement des mobilités ». Merci pour le constat joliment énoncé. Quid de l'éclairage ? ;-)

Donc je réfléchis, je réfléchis, je blague, je blague, je répète, je répète, je fais la fille du sud puis la bobo, je papote au Descartes avec mes amis, puis avec mon père et je finis par conclure que quand même on peut dire que mon nouveau « territoire » c'est le Véme arrondissement de Paris où je vis depuis 4 ans et que donc il faut que je vote.

Dans un sursaut de je-ne-sais-pas-quoi, peut être tout simplement aussi parce que je fais un cours à mes premières sur le territoire de proximité, je décide de me pointer à la mairie du Véme pour m'inscrire sur les listes électorales. De la cohérence tout de même. A un moment donné, Mme Marin, la donneuse de leçon qui se la joue en mode Robin Williams dans le cercle des poètes disparus doit elle aussi prendre ses responsabilités citoyennes.

Me voilà donc partie gaiement à la mairie. Et là, un drame et une constatation : le délit de sale gueule existe bel et bien en France. Déjà, de vieilles rombières me passent devant car oui j'ai un premier défaut je suis jeune donc je dois les laisser passer sans sourciller ces vieilles peaux.

Puis quand j'arrive à trouver le bureau concerné, je tombe littéralement des nues : on me rit au nez et me traite de menteuse avec ma petite quittance de loyer : «  C'est peut être un faux ! » Bah oui tu m'étonnes avec ma gueule de métèque, d'iranienne, perse ou de je sais pas quoi, je suis allée chez Gibert m'acheter un carnet de fausses quittances !

Pour finir, je tends toute penaude ma carte d'identité pour m'entendre dire : «  Ah bah au moins elle est à jour. » Oui Madame, elle est à jour et elle l'a toujours été.

Bref, je repars déprimée avec une liste de justificatifs longue comme le bras à fournir...

Je ne sais pas au fond ce qu'on a remis en cause, ni de quelle identité on a douté. Mon identité de parisienne du Véme ? Bof. Mon identité de française ? Peut être. Mais finalement, c'est un peu pareil et le mal est là. Je ressors énervée et surtout très déçue. De la méfiance ambiante. De toutes ces tracasseries. Du manque de liberté et de tolérance.

Je ronchonne, repense aux échelles, à la mondialisation, aux mobilités, à mon village, à mon appart', à l'histoire de l'immigration. Et je me dis que je commence à en avoir vraiment marre d'avoir à me justifier sur ce que je suis quand je le découvre peu à peu moi même. Je me dis que j'ai le droit d'aller et venir et de vivre dignement où je veux. Je me dis aussi en écoutant Souchon que mes problèmes identitaires sont le lot de beaucoup mais que pour certains la violence est plus grande et qu'à mon échelle – il ne faudrait pas que la géographie me contamine trop ;-)- descendre la rue Soufflot, c'est déjà ça.

Mariez vous qu'ils disaient : Le salon du mariage : Rendez vous en terre inconnue.

Arche de la Défense : 13h30.

Des prospectus pour un photographe et pour une voiture. Les prix, exorbitants. Les sourires, un peu crispants.

Le rendez vous en terre inconnue commence.

Tout est absolument et définitivement rose.

Tout est excessivement cher. Et tout le monde sourit...excessivement.

Mais on s'en moque, nous, on est là pour faire des repérages et pour passer un bon moment ! C'est vrai quoi quand on y pense on est grandes maintenant  ( LOL ) on a des jobs et un mariage à préparer ! C'est pas comme si on continuait à se coucher et à se lever à pas d'heures et à s'envoyer des Bagels à 16h de l'aprem ;-) !

Les stands pour les alliances, les châteaux de princesse, les dj, les faire-parts défilent. Il y en a pour tous les goûts et c'est finalement assez amusant de constater qu'il y en a autant de goûts.

Plus ou moins préparées à l'ambiance, nous avançons gaiement et nonchalamment dans la foule, papotant, s'extasiant, fouinant des idées, récupérant des prospectus.

La population est diverse. Et j'en suis plutôt surprise. Du couple beauf au couple glam, du couple amoureux au couple froid et déjà énervé. De la meuf botoxée à 25 ans qui essaie une robe strassée sur un stand à la vieille taupe couincouille qui regarde de loin, n'assumant peut être pas de se retrouver là.

On arrive à temps pour le défilé de robes de mariés qui est bondé de telle sorte que je ne parviens même pas à voir un modèle...Mais qu'importe celle que choisira ma pote elle sera mieux, plus belle parce que ce sera celle de ma pot ;-) Nous constatons que la mode est au bandeau, so années 80, sympa mais importable. Et puis nous frétillons, une fois encore, sur Follow the river et Get lucky. Bonheur d'être mainstream parfois au milieu de tout ce rose ;-) Puis nous trouvons un stand de robes de mariés sublimes en dentelles. Et là minute émerveillement et rêve. Cela correspond tout à fait à ce que nous cherchons.

Le salon du mariage est un rendez vous en terre inconnue pour tout le monde car le salon du mariage vend du rêve. Aucune mariée ou presque ne se retrouve totalement et inconditionnellement là dedans. Chacune glane des idées, rêve un moment.

C'est une vitrine qui montre une véritable industrie. Je pense que tout le monde peut en sortir angoissé en se trouvant bien loin de tout ça. Non, nous ne nous marierons pas toutes dans un châteaux. Pas forcément parce que nous n'en avons pas toutes les moyens. Non plus banalement parce que nous ne sommes pas toutes des princesses et que nous n'aspirons pas toutes à l'être même l'espace d'un jour. Certaines préfèreront le calme champêtre d'un petit village ou une salle des fêtes où tonton René pourra entonner sa chanson au trou normand, où les ados pourront aller picoler ou fumer des pétards en douce sur le parking. Non, nous ne gouterons pas toutes à des cupcakes ou à des wedding cakes parce que certaines préfèrent tout simplement les choux enrobés de caramel qui pètent les dents. Et puis certaines n'en sont même pas au stade du couple...Alors le mariage ;-) ! Mais l'essentiel au fond c'est que chacune trouve son bonheur. Et pour le coup, une fois ces impressions passées, c'est ce qui ressort dans ce salon : le bonheur et l'amour. C'est la minute gnangnan de mon post. Parce que oui, c'est beaucoup fake, oui il y a des gens beaufs, des gens qui font le gueule mais il y a surtout des gens qui y croient à tout ça. On s'aperçoit quand même que ce qui flotte là, entre les stands, à travers les sourires parfois crispés c'est l'espoir et l'amouuuuuuuuuuuuuuuur.

Et même moi, l'éternelle célibataire, je rêve l'espace d'un instant en me disant que quelqu'un à qui je vais pouvoir demander ce qu'il pense de la décoration de table existe peut être ;-)

Quand nous avons commencé à écrire ce blog, mes deux comparses et moi même, le gros point que nous avions en commun était nos prises de tête, nos angoisses existentielles et nos crises métaphysiques persistantes sur la vie.

Cette après midi avec Biega, j'ai pu constater que nous avions franchi un seuil. Si si si en ce dimanche après midi, le premier de l'automne, nous nous sommes rendues au salon du mariage. Et surtout nous en sommes revenues non sans interrogations – faut pas non plus pousser;-) , mais relativement sereines et assurées je crois de ce que nous étions et de ce que nous voulions être chacune à notre manière, à notre façon. On a laissé le côté raison et on s'est adonné au côté fille qui aide lui aussi à grandir quand on y reflechit.

Le salon du mariage c'est une bonbonnière qui semble un peu fake, sur le point d'exploser, le salon du mariage c'est aussi comme les vacances au camping, les apéros au pâté, on ne s'en vante pas toujours, ça fait peut être beauf, ça ne nous correspond pas tout le temps mais c'est léger, rigolo et ça fait parti de la vie.

On s'est moqué, on a critiqué mais pas trop quand même bien conscientes que finalement on y était quand même à ce salon. On a aussi rêvé et on en a un peu pris plein les yeux comme dans un concert de Lady Gaga au Stade de France parce que, attention aux policiers du sexisme, une robe de mariée ça laisse rarement indifférente même la plus féministe des nanas ;-)

The kind of magic by Tony.

A l'heure des barbes voluptueuses, drues ou fines, fournies ou parsemées, poivre et sel et autres formes atypiques, il est bon que chaque homme, normalement constitué, en quête d’une virilité supplémentaire - action d’exacerber son coté homme des cavernes enclin à la ressemblance Chabalienne - opte pour l'abandon du rasoir.

Un abandon simple, mais efficace. Alors oui : boudez votre mousse à raser et votre rasoir 3 lames électriques, à lames jetables voire vibrantes pour les plus pittoresques d’entre vous, chassez- les de vos sacoches et de vos tiroirs et arborez une splendide barbe !

Notez qu’en plus d’un confort de peau, votre tire lire vous remerciera de surcroit. Car à l’heure des lobbyings marketing, chaque rasoir gagne quelques centimes d'euros de plus au fil des nouveautés. Et c’est ainsi qu’en convulsant devant le prix des lames aux supermarchés j’ai jeté l’éponge aspirant à un retour aux choses simples : le plébiscite des poils. 

Voilà donc déjà deux ans que j’arbore une jolie barbe noire et rien à dire à ce sujet, mon sex-appeal a pris un net envol – effet collatéral ou simple concours de circonstances ? ça c’est une autre question !Et tout ceci face au désarroi des hauts noms de l’industrie du rasoir qui préféreraient surement nous voir avec un visage juvénile et angélique afin d’engendrer à la hausse leur chiffre d’affaire et marge associée.

Mouvement culturel, avec le temps la barbe est devenue un objet de mode, ou sa popularité ne serait plus à démontrer – cooptée par les mouvements Hipster, que je remercie d’ailleurs.

En effet, les hipsters sont aujourd’hui partout, et non plus seulement à la capitale. Il n’y a qu’à ouvrir les yeux un instant, ces nouveaux bobos déambulent dans toutes les rues, troquets et bistrots, et autres endroits en vogue. Caricaturalement vêtus d’une chemise à carreaux, d’un sac en toile, perchés sur un fixie, portant une coupe bien déstructurée généralement très courte sur les tempes et plus « fouillonne » sur le dessus. Sans oublier l’inévitable barbe, éléments caractéristiques du mouvement : cette barbe de dix jours, épaisses et protectrice.

Oh oui, que Gillette se réjouisse amèrement, mais les hipsters sont partout et avec eux, le port de la barbe se popularise.

Mais je m’égare, revenons donc au point initial du sujet, LES BARBES et plus égoïstement, MA BARBE, elle était belle, présente et faisait ressortir en moi ce charisme qui me manquait… mais voilà éternel insatisfait, empêcheur de tourner en rond, putain de génération Y me direz vous, j’ai voulu une fois de plus changer et ce sont les vacances qui auront emporté avec elles mon attribut velu. N'en déplaise à quiconque, ma barbe a laissé place à une ravissante moustache qui aiguise mon caractère tout en me démarquant significativement du monde environnant. En fidèle acteur de notre génération, je suis branché voire connecté et mes états d’âme de poil sont figés dans les tabloïds du net- attitude puérile ou superficielle pour certains mais obsessivement réconfortant pour les addicts - je vous laisse vous reconnaître.

Mario Bross, Don Diego, Dali, De Musset, Mercury, tout autant de « person’stachu » qui alimentent nos références dans le domaine. En ce qui me concerne, ils alimentent surtout les railleries et gentils quolibets amicaux qui sévissent depuis ce fameux jour de tonte mais je refuse d'être le Bouc Emissaire de l'éternel manque de folie voire de spontanéité des gens : j’assume la nouveauté et pire encore je la plébiscite !

Paradoxalement cela me fait sourire et participe activement à l’assurance que je ressens depuis que je la porte.

Pour le reste, je l’accorde, le style procuré est nettement plus décalé, plus pointu et affirmé, alors oui, je vous le confirme cher barbu, n’ayez pas crainte de raser la barbe et de laisser ces quelques poils au dessus de vos lèvres supérieures.

Mettez de coté vos rancœurs contre l’industrie du rasoir et ressortez vos blaireaux bien enfouis. Amusez-vous de vos poils, tournez-les, travaillez-les, car nous n’avons qu’une vie, qu’une jeunesse et qu’il serait si triste de s’ennuyer dans les trames plates et monotones du quotidien. La mode ouvre des portes, saisissez-les mais surtout amusez-vous avec et cela ne saura déplaire à la gente féminine ou à l’autre d’ailleurs ;-).

On écoute quoi, à la rentrée ? Chronique musicale by WoMA

Bon ok, vu comme ça, ça part mal. Des nouvelles chansons on en écoute tous les jours, et à n'importe quel moment de l'année, puis le plaisir d'acheter un nouveau disque – oui, allez, même à la FNAC – a disparu. Avec internet on peut avoir sa chanson en 30 secondes et la couper au bout de 30 secondes si ça nous chante. On passe à autre chose, on veut tout écouter, tout connaître.

Vous l'aurez compris, niveau musique j'aime prendre mon temps donc cet état d'esprit et ces nouvelles habitudes me gonflent un peu. Du coup, j'ai décidé de profiter de la rentrée, cette période si chargée, pour prendre le temps. Prendre le temps d'écouter les quelques chansons qui circulent déjà des nouveaux albums de Janelle Monae ou d'Arctic Monkeys prévus cet automne. Prendre le temps d'écouter ces groupes de rock au nom souvent ridicule qui ont sorti des chansons avant l'été et que j'ai laissé passer ou presque. Vivre ces moments où l'on se rend compte que souvent, cette chanson, là, on l'a déjà entendue.

J'ai aussi pris le temps de me poser un moment devant mon ordi et de parcourir la toile pour trouver du nouveau -Baudelaire n'est définitivement jamais très loin- , ce que j'adore faire mais que je fais trop peu, vraiment trop peu à mon goût. Et puis bien sûr et c'est presque le meilleur, j'ai pris le temps redécouvrir des vieux trucs, des sons qui ont l'air si modernes mais qui datent des années 60, des chansons inconnues d'artistes connus ou même des groupes, des chanteurs, des chanteuses d'une renommée certaine que je n'avais jamais pris le temps d'écouter.

L'autre jour, plaisir coupable, devant une certaine émission de Stéphane Bern, j'ai entendu qu'après son passage en France alors qu'il était enfant, Mozart fut aussitôt oublié. Cruelle déception quand il revient, une fois adulte, croyant que personne ne l'a oublié... Encore une fois, pour ceux qui en douteraient encore, voilà bien une preuve que même certaines petites anecdotes de l'histoire nous apprennent quelque chose sur notre temps : Mozart, perdu au milieu de dizaines d'autres d'enfants prodiges à la Cour de France, un tube de l'été parmi des dizaines d'autres... En tout cas moi je ne me rappelle pas de ce qui a transporté les foules en 2006.

Alors pour éviter ça, même à la rentrée, je me pose, je me laisse guider et vous laisse avec une petite chanson d'un groupe écossais bien connu pour vous faire sautiller en préparant votre cartable.

Mariez-vous qu’ils disaient : « Je t'hème moi ! »

Nouvelle année, nouvelle rubrique. Un truc très à la mode en ces temps de bridezilla-mania où la future mariée prend souvent des airs d’hystérique de la pièce montée. 

Parce que oui je me marie. Bon en soi, c’est pas ouf, plein de gens se sont mariés avant moi et il y en aura des tas après moi. Sauf que moi j’en reviens pas : sans être une hystérique, des fois je me surprends à sourire béatement en me disant que dans moins d’un an maintenant, je vivrai un des plus beaux jours de ma vie. 

Niais ? Et bien oui. Parce qu’un mariage sans niaiserie ça n’existe pas. Mais en attendant le grand jour, ces moments de béatitude sont tout de même ponctués par de sacrées angoisses. L’organisation, les idées, les questions (op)pressantes. Tout ça concourt à vous transformer en une surexcitée du crépon et du papier de soie. 

Un exemple : le thème du mariage.  

Mon angoisse n°1. A peine annoncée la bonne nouvelle, on me harcèle déjà : c’est quoi le thème ? Déjà je ne comprends pas le concept…en gros je choisis une idée et je fais tout en fonction ? Si j’opte pour la mer ça veut dire qu’on se retrouve avec des poissons et des étoiles de mer partout ? Et si c’est la montagne : on fait une animation ski sur herbe, on met des combis Northface et on mange avec de charmantes marmottes en plastique en porte-couverts ? Pas possible. Pas moi. J’aime pas les marmottes et j’ai peur des fruits de mer (c’est étrange, je sais). 

Rapidement, je sens que c’est la question à esquiver et je la joue «anticonformiste », il n’y aura pas de thème.

Sauf que je ne le suis pas et mon cerveau erre à la recherche DU thème représentatif de notre couple. Je sens que je vais nous trouver une passion commune MAIS originale (et oui parce qu’en plus il faut être original) :
- la montagne ? Ok il en vient, mais je n’aime pas le ski.
- la mer : Aucun rapport avec nous sauf si on compte les étés à Rosas sous des parasols Heineken. Comme déco raffinée (bah oui quand même, j’ai quelques exigences) on a vu mieux.  
- l’Espagne ? On y a vécu, on y va souvent : sauf que la déco toros y flamencas ou rouge et jaune avec churros party pour éponger, je la sens trèèèès mal…
- la musique ? Il écoute du hard rock, moi de la varièt’ ou des musiques du monde sorties de nulle part.  C’est un sujet tabou.
- La campagne ? Il vient de la ville...

O rage, ô désespoir ! Cette histoire de thème me monte à la tête : on n’a rien en commun ! L’Homme imperturbable et flegmatique me rassure (parce que je lui dis of course !) : les thèmes c’est nul, on s’en fout, on n’a qu’à faire « nous » comme thème. Génial. Je suis vachement avancée. C’est quoi le thème nous ? Nos photos partout ? Ah bah on pourrait faire « blonds et bruns » ou « espagnols et russes ». 3^e conflit mondial en perspective ou blagues lourdingues assurés. 

Je lâche le thème. En désespoir de cause, une copine me propose Marlboro, « avec tout ce que tu fumes ils pourraient même te sponsoriser ». Coool. J’adore mes copines ;). On me dit de choisir deux couleurs : oui mais ça ça m’angoisse encore plus : binaire, manichéen, rigide, voilà ce que ça évoque pour moi deux couleurs. Et puis je ne saurais même pas choisir deux couleurs. 

Nouvelle angoisse : en fait je n’ai pas de personnalité. 

J’arrête de chercher : le thème viendra ou ne viendra pas, parce que si ça continue le thème sera « dépression nerveuse ». Tant pis. 

Quelques mois plus tard, je relativise. En fait le coup du thème c’est le truc à la mode. Sauf qu’on n’a pas tous un élement qui nous caractérise genre la musique, Paris, la mer, la Provence. On a juste des envies, des idées qui se font jour petit à petit. Je pique des idées par-ci, par-là. Je mets du liberty, des fleurs des champs. Alors vous me direz thème bucolique ? Thème romantique ? Pfff, je sais pas, juste thème « Les Nounous » comme on nous surnomme déjà par chez nous. 

A suivre : Rendez-vous en terre inconnue : le Salon du Mariage (ça sent l’aventure…)

Eloge du maquillage

« La femme est bien dans son droit, et même elle accomplit une espèce de devoir en s’appliquant à paraître magique et surnaturelle; il faut qu’elle étonne, qu’elle charme; idole, elle doit se dorer pour être adorée. Elle doit donc emprunter à tous les arts les moyens de s’élever au-dessus de la nature pour mieux subjuguer les cœurs et frapper les esprits. Il importe fort peu que la ruse et l’artifice soient connus de tous, si le succès en est certain et l’effet toujours irrésistible. (…) Quant au noir artificiel qui cerne l’œil et au rouge qui marque la partie supérieure de la joue, bien que l’usage en soit tiré du même principe, du besoin de surpasser la nature, le résultat est fait pour satisfaire à un besoin tout opposé. Le rouge et le noir représentent la vie, une vie surnaturelle et excessive; ce cadre noir rend le regard plus profond et plus singulier, donne à l’œil une apparence plus décidée de fenêtre ouverte sur l’infini; le rouge, qui enflamme la pommette, augmente encore la clarté de la prunelle et ajoute à un beau visage féminin la passion mystérieuse de la prêtresse. Ainsi, si je suis bien compris, la peinture du visage ne doit pas être employées dans le but vulgaire, inavouable, d’imiter la belle nature, et de rivaliser avec la jeunesse. On a d’ailleurs observé que l’artifice n’embellissait pas la laideur et ne pouvait servir que la beauté. Qui oserait assigner à l’art la fonction stérile d’imiter la nature?

Le maquillage n’a pas à se cacher, à éviter de se laisser deviner; il peut, au contraire, s’étaler, sinon avec affectation, au moins avec une espèce de candeur. »

C'est pas moi qui l'dis ! C'est Baudelaire.

Je me suis achetée un nouveau rouge à lèvres. Encore et toujours. Un rouge à lèvres Chanel « Rouge Passion » pour les grands soirs et surtout les petites soirées. Bah oui, un pour tous le jours et un pour sortir. Ca semble évident, non ? Du moins pour certaines « Sephora addict » qui se reconnaitrons ;-). Et pourtant. Se maquiller n'est pas toujours une évidence et peut être l'objet de controverses.

En dépensant une nouvelle fois une petite fortune en maquillage, j'ai pensé à cette réflexion de Baudelaire. Je suis allée la relire pour me rassurer peut être, pour trouver une caution à mes fols achats et je me suis demandée si j'étais vraiment d'accord avec ça.

D'un côté, je trouve ces mots d'une modernité et d'une liberté magnifiques. Bien sûr, je ne cite ici que quelques passages mais le poète s'interroge sur le naturel et l'artificiel et sur la quête du Beau.

Qu'est ce que le Beau ? Est il nécessairement naturel ? Est il obligatoirement le résultat de l'action de l'homme ? Beaucoup d'artistes, de philosophes se sont posés la question.

De mes lectures, je n'ai retenu que la phrase suivante : « Le Beau est ce qui met tout le monde d'accord ». Même si je ne sais plus de qui sait je pense que c'est surement un type important et très brillant. Cette citation est liée dans mon cerveau tourmenté à cette pub d'Orange qui passait pendant les bandes annonces au ciné où l'on voyait des gens se prendre « une claque ».

Donc : Où se loge, se cache la beauté ? Et plus particulièrement : Qu'est ce qu'être belle ?

J'écarte toute considération sur le charme ou le style pour parler en fait du maquillage.

Se maquiller est un acte intime, un cadeau, un plaisir. Quelque chose qui requiert une initiation.

De votre mère que vous avez toujours vue porter du rouge à lèvres rouge à vos copines qui vous offrent votre premier blush en passant par celle qui vous apprend à vous mettre du crayon noir.

Se maquiller est un partage. Un partage de secrets, de petits moments volés dans la salle de bain.

Mais se maquiller est ce que c'est vraiment comme le dit Baudelaire sublimer la nature et faire du Beau ? On peut se le demander. Nous avons toutes vu et commenté les maquillages de ces filles fardées, poudrées, eyelinées ( mot que je viens d'inventer;-)) à outrance et nous nous sommes toutes souvent exclamées en cœur : « C'est trop ! » «  C'est affreux ! ».

Mais est ce que c'est vraiment si affreux ? Est ce que ce n'est pas ça en réalité suivre la mode, être fun ? Être funky en assumant de porter des trucs absolument oufs et décalés ?

Et puis est ce qu'on est vraiment mieux au naturel ? Sérieux, au réveil, avec la trace du drap, c'est mieux ? Touchant, chou, oui mais mieux ?

Un de mes meilleurs amis, s'est exclamé un jour au petit dej' comme nous nous réveillons tous lors d'un week end mémorable en Provence « Tiens ça fait longtemps que je ne t'avais pas vu au naturel, je suis content de te retrouver ». Je lui ai expliqué que je n'avais pas l'impression de m'être perdue. Nous sommes partis dans une discussion là dessus. Après avoir chouiné et aprés avoir fait semblant d'être vexée, j'ai réfléchis et j'ai compris que oui, il avait peut être raison. Je me suis maquillée tard. Si j'y prends maintenant du plaisir, ce changement, c'est sûr, révèle un passage et soulève des interrogations que seul un ami, quelqu'un qui grandit à vos côtés et qui vous voit évoluer peut cerner et soulever.

Est ce que je suis une autre quand je me maquille ?

Oui, probablement. Une autre qui se veut plus belle, plus assurée. Une autre qui veut parfois aussi certains jours se cacher derrière son terracotta et son noir aux yeux.

Finalement, le maquillage ne nous rend pas spécialement plus ou moins belle, il nous permet juste d'être une autre.

Une fille plus funky qui essaie le mascara bleu turquoise cette été.

Une fille pimpante avec son joli rose au joues.

Une femme fatale au rouge à lèvres rouge.

Une éternelle adolescente qui essaie de se faire les smoky eyes avec ses copines certains dimanches soirs.

Une femme adulte, une working girl qui dans le tourbillon de la vie n'oublie pas de prendre soin d'elle pour plaire. Mais pour plaire à qui en fait ? Ca c'est peut être une autre histoire et ça dépend des moments. ;-)

Retenons donc que : «  Le rouge et le noir représentent la vie, une vie surnaturelle et excessive. » Et remercions encore une fois Baudelaire pour ces jolies choses.